Destrozar la doxología para enseñarla

Al poco de empezar, aviso:

Recuerden, sobre todo, que había luz.

Más adelante, aun limitado en espacio, vuelvo a repetir:

El joven, desbrozado de sí, desecha el tacto,

anula la carne. No cree en el gesto. Piensa: la madre, sin culpa de su cuerpo,

no está aquí. Por mucho abandono, para el que estar haría falta, el niño a sorbos la perdona. No pensaba

su presencia, ni mirándole los dedos; el joven, tampoco: había,

ya lo he dicho antes,

tanta luz.

También el joven ahí se repite, porque antes ya se había creído con la capacidad de pensar:

El niño sorbe

la vergüenza que la abriga,

aprende su recelo ante esa vasta podredumbre

de no tener sino a uno para darse

como si esa boca, emanar la tierra, fuese arraigo

contra un pecho al que no se pertenece.

Al final, lo de siempre:

Cuánto amor, tanto fallo. Demasiada luz.

Se llama Doxología. Entre omisión y desorden, he roto la unidad.

Feliz día del Señor. Y de la señora también.